Anoche -cuando vi a mi vecina- decidí poner por escrito mis conclusiones. Ahora que me resuelvo a escribir, oigo en los pasillos rumores extraños y pienso que fue un error no haber empezado ayer mismo, cuando entendí que los signos en las paredes eran más que una expresión artística de algún grafitero.
....... No quedan leyendas o grafitis con cierto grado de coherencia en las paredes. No quedan ya consignas políticas o satíricas. Sólo los signos. Al principio, me preocupó desconocer qué significaban. Parecían tener una cierta estética, cierta particular elegancia en el trazo. Los veía desde los ómnibus que tomo todos los días. Hasta que, mirando la crónica policial, vi las fotos.
....... Muertos en las calles sin señales de violencia, aparentes accidentes, o asesinatos inexplicados. En las fotos se ven las paredes, gris telón de fondo, y sobre ellas los signos. Siguiendo una corazonada encontré en diarios viejos cientos de fotos que me develaron una relación clara.
Debí darme cuenta entonces de que la desaparición de los mensajes tradicionales auguraba un misterio de consecuencias horribles. Pero recién anoche comprendí que, sin saberlo, presenciaba el paulatino pasaje a la locura de la conciencia colectiva de mi ciudad. Esa abstracción que utiliza como propias las manos de anónimos escritores callejeros para expresarse. Recuerdo haber leído por ahí que el todo es más que la suma de las partes. La conciencia –¿el alma?– de una ciudad es mucho más que la suma de las conciencias de sus habitantes.
....... Anoche los vi desde mi ventana. Los instrumentos enajenados de esa conciencia colectiva pintaban la pared de enfrente, silenciosos, inexpresivos, sonámbulos. El cuerpo de mi vecina aún se estremecía tirado sobre la calle como un juguete roto. El descontrolado temblor de su pie derecho todavía me espanta. A esta hora, la más fría de la madrugada, mientras escribo oigo pasos en la escalera, acercándose. No puedo olvidar el sonido del tacón de mi vecina en la vereda. Y recuerdo que tras el último trazo elegante de su mano sobre la pared uno de ellos se dio vuelta, alzó los ojos vacíos y me vio.
....... No quedan leyendas o grafitis con cierto grado de coherencia en las paredes. No quedan ya consignas políticas o satíricas. Sólo los signos. Al principio, me preocupó desconocer qué significaban. Parecían tener una cierta estética, cierta particular elegancia en el trazo. Los veía desde los ómnibus que tomo todos los días. Hasta que, mirando la crónica policial, vi las fotos.
....... Muertos en las calles sin señales de violencia, aparentes accidentes, o asesinatos inexplicados. En las fotos se ven las paredes, gris telón de fondo, y sobre ellas los signos. Siguiendo una corazonada encontré en diarios viejos cientos de fotos que me develaron una relación clara.
Debí darme cuenta entonces de que la desaparición de los mensajes tradicionales auguraba un misterio de consecuencias horribles. Pero recién anoche comprendí que, sin saberlo, presenciaba el paulatino pasaje a la locura de la conciencia colectiva de mi ciudad. Esa abstracción que utiliza como propias las manos de anónimos escritores callejeros para expresarse. Recuerdo haber leído por ahí que el todo es más que la suma de las partes. La conciencia –¿el alma?– de una ciudad es mucho más que la suma de las conciencias de sus habitantes.
....... Anoche los vi desde mi ventana. Los instrumentos enajenados de esa conciencia colectiva pintaban la pared de enfrente, silenciosos, inexpresivos, sonámbulos. El cuerpo de mi vecina aún se estremecía tirado sobre la calle como un juguete roto. El descontrolado temblor de su pie derecho todavía me espanta. A esta hora, la más fría de la madrugada, mientras escribo oigo pasos en la escalera, acercándose. No puedo olvidar el sonido del tacón de mi vecina en la vereda. Y recuerdo que tras el último trazo elegante de su mano sobre la pared uno de ellos se dio vuelta, alzó los ojos vacíos y me vio.
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